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jácaras reales

Baker street

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Chet. Maldito. Lo mejor es que, tío, eras bueno. No, nadie dirá “mi preferido", pero todos embobados cuando suena My funny Valentine. Así como canta él me gusta cómo canta en chicas Anita O’Day. Anita O’Day. Otra, maldita pero por lo bien que cantaba. Y luego me vendrán con la Krall, pero que antes hubo más y casi mejor. A Mel Torme ya lo nombré y a Kurt Elling lo nombré cuando hablé de Mel Torme. Hay otro ahora que se llama Kevin Mahogany. Todo es ponerse, buscar, aprender.

 

Chet, a lo que iba. Maldito el día que se tiró por la ventana. En Holanda. De escalofrío su vida, su voz, su trompeta. Es como si en jazz James Dean hubiese vivido 30 años más, los que Chet le sacó al mito del celuloide, los que hubiera vivido Dean si no llega a estrenar siniestro total en su Little Bastard (50 años ya) A Chet pues le tocó vivir, no sé si la más fea. Maldita sea la gracia, no sé si fueron veinte veces un día que me escuché seguida But not for me.

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