jácaras reales

Yo tampoco he hecho ninguna lista de lo mejor y de lo peor del año que se murió hace dos días. Tengo excusa por la maldita, jodida e inoportuna afección viral que a mí también ha tenido que visitarme estos últimos días. Ya ves, my Darling, que hasta en esas cosas tan tontas nos tenemos que parecer.

La cosa es que el otro día, casi por casualidad, descubro que en un lugar apartado tengo un estuche donde se me han ido atesorando tesoros. Lo desempolvo. No sé muy bien por qué (lo sé, pero tengo que decir que no lo sé) las razones por las cuales están guardadas en ese estuche Sombrero de copa, Cenicienta, Faces, Thelonious Monk: straight no chaser, Quai des brumes, Qué bello es vivir, El apartamento, Perdición, el Real Zaragoza 6 - Real Madrid 1 de hace dos años de Copa, El manantial de la doncella, Todos dicen I love you, El retrato de Dorian Gray, Shadows, Manhattan, Johnny Guitar, El tercer hombre y Los cuatrocientos golpes de Truffaut.

La cosa era daros alguna idea para lo que toca este fin de semana.

No tiene que ver mucho la canción con lo que quiero decir pero se dice so long. Como toca decirle eso a estos días, y todavía no había venido aquí Leonard Cohen, y esta canción me gusta, mucho, pues eso, que so long.

A ver si me veo el I’m your man.

Escribo mal. Escribo fatal. Me estoy dando cuenta últimamente, cuando anoto las grabaciones de jazz que llevo haciendo en mi agenda desde el año 1994. Desde 1988 si cuento las de soul y pop de los 60. Comparo si escribí Duke Ellington años ha, y leo lo que escribo después de escribir Duke Ellington hoy y llego a la siguiente conclusión: la Ellingtonia sigue sonando igual que antes, si cabe mejor, pero mi escritura decae más y más. La mala costumbre del ordenador (¿los ordenadores tienen buena, mala letra?), la falta de costumbre de escribir una carta para ella, para ti (tengo que remontarme al año 2000) Las cosas a la hora de escribir ya no son lo que eran.

Mi letra, esa escritura que tenemos nosotros, irregular, punzante, nerviosa, casi hiriente, tan contraria a la famosa letra de chica, es cada vez más irregular, punzante, nerviosa e hiriente. Me acuerdo de que hace 13 años (y medio) ya pensaba yo que mi letra se estaba volviendo cada vez más irregular, nerviosa y punzante. Me acuerdo de que no me caían demasiado bien aquellos cuadernos Rubio, sobre todo aquel número 3, que me salté, literalmente. No tendría la mejor letra de la clase, pero no me dejaba acentos. Sigo sin dejármelos, incluso si la palabra se escribe con mayúsculas. Siempre hay alguien que me lo echa en cara y dice que no. Seguro que también esa persona, seguro, escribe mejor que yo.

Hacedme caso, porque creo que no os defraudaré, si un día os queréis enamorar o si un día os urge enamorar a alguien. Hubo un señor, no hace tanto tiempo, que se encargaba de enamorar a todo el que le quería escuchar, allá desde finales de los años 30. Aquel señor le llegó a dar nombre (junto al contrabajo de Jimmy Blanton) a casi casi la mejor orquesta que tuvo nunca Duke Ellington. Aquel buen señor, mientras vivió, era el mejor hombre que había sobre la tierra cuando había que sacar del saxo una balada. Lo más parecido era cuando la balada la tenía que tocar Dexter Gordon o John Coltrane.

Me parece que todo esto lo digo sólo porque acabo de oír al hombre éste del cigarro cómo acompañar por detrás cuando cantaba Billie Holiday (espero que el jazz me perdone si cometo la blasfemia de olvidar cuando Lester hacía con Billie algo más que un acto de amor)

El hombre éste del cigarro que sabía enamorar se llamaba Ben Webster. El  puñetero de Ben Webster.

(Me he dado cuenta de que el día 11-3-2007 ya hablé un poquito de Cassandra Wilson. Creo que me importa un comino. Además, esto ya lo tenía escrito)

Cassandra Wilson lo mismo te canta el Summertime como se te va al folk, o te fusiona o se te pasa al pop. Por eso hoy este post igual no es del todo de jazz. Me da exactamente lo mismo. Cassandra Wilson me gusta de cualquier forma. Tengo que reconocer que cuando hablo de vocalistas femeninas me fijo en más cosas aparte de la música (empleo más tiempo en buscar la foto que en escribir el artículo) Creo, no obstante, que no debo de ser el único. Es posible que por la misma razón otro día hable de Ann Hampton Callaway.

Cassandra Wilson tiene más de medio siglo, aunque el éxito le vino un poco tarde. La señora no necesita defensa alguna porque no hay más que verla para darse cuenta de que Cassandra es de esas personas que se sirven de ellas mismas para hacerse valer. Lo que no he hecho es verla hacerse valer, porque el día que vino a Zaragoza hace unos cuantos años, no la pude ver no me acuerdo ya por qué. Creo que fue un octubre de hace seis o siete años por el Pilar. Fue un año en que le dije a mi amigo Fernando que, si había que comparar, su voz se parecía más a la de Billie Holiday que a la de Ella. Si con el tiempo mi amigo Fernando, a quien no veo desde que se marchase a Madrid, me hubiera vuelto a preguntar, le hubiera dicho que Cassandra Wilson, de parecerse, se parecería más a la de Betty Carter o a la de Sarah Vaughan. Hoy le diría que la escuchara, porque la chica va mucho a su bola.

Pero decirlo, ya lo he dicho antes: Cassandra Wilson me gusta de cualquiera de las maneras. Aquí la tenéis de regalo.

Hombre, uno entra en rebeldía ante noticias que lees en periódicos antiguos. Ésos que guardas por si se te cae aceite y te pringa el suelo. De esa forma, me llego a enterar de muchas cosas.  Hace unos días lo hice con dos o tres noticias. Una era la muerte de Frank Morgan, un jazzman que se pasó más tiempo entre rejas que bajo libertad, sin que dejara de lado en ningún momento su maravilloso saxo alto. La segunda noticia fue que Jordi Solé Tura tenía Alzheimer. La tercera noticia fue la que me terminó por molestar. Y yo cuando me molesto, mejor que no sea el día en que me conocéis. Por ejemplo ayer, justo en el momento en el que al Zaragoza le empataron a dos en el descuento.

La cosa es que no sé quién, porque no quise leer más y sólo me quedé con el titular, había proclamado que Angelina Jolie era o es la mujer más sexy en toda la historia del cine. La jodimos. Porque uno mira bien a ver si lo que querían decir era “la mujer más sexy del cine actual”. No, lo ponía bien claro. De la puta historia del cine (¿acaso decían del mundo?) Paso de nombrar a Rita y a Marilyn y a Greta y a Ava y a Jeanne Moreau y a Jean Harlow. Me da igual que Angelina esté muy buena y sería gilipollas si voy yo y lo niego. Porque no es la primera encuesta así que sale y que dice. Pero a veces a un cuerpo perfecto le gana por goleada una cicatriz, una bofetada, un pelo teñido o las mil operaciones que se hizo Sophia Loren. De momento a la Angelina que le vayan dando morcilla. Por cierto, esta noche voy a verme a Julie Delpy. Porque hay veces en que el baremo en cuestión de las actrices va más allá del tamaño que tenga su soberano par de tetas.